Paris

Cette ville


Aux longs cris


Qui profile


Sont front gris,


Des toits frêles,


Cent tourelles,


Clochers grêles,


C'est Paris.





Les quadrilles,


Les chansons


Mêlent filles


Et garçons.


Quelles fêtes!


Que de têtes


Sur les faîtes,


Des maisons!





La cohue,


Flot de fer.


Frappe, hue,


Remplit l'air


Et profonde,


Tourne et gronde


Comme une onde


Sur la mer.

V.Hugo